Entrei num livro de estórias.
Acedi sem senha, até porque não era necessário, a um volume de experiências sensações, sentimentos, cada um diferente do outro.
Dos tantos títulos diferentes, das diversas capas circulantes, nenhum li. Apenas um escrevi...o meu!
Estórias, muitas estórias. Alegria, tristeza, preocupação, euforia, relaxamento.
Entrei num livro de estórias e lá juntei a minha.
Entrei num livro de estórias e sentei-me numa das linhas do índice. Olhei à minha volta e vi tantas outras estórias que naquele espaço, sentadas ou em circulação, encerravam em si, com um trancado cadeado, a sua estória de vida.
Naquele Centro Comercial vi olhares que se perdiam num horizonte longínquo. Vi rasgados sorrisos visuais.
Naquele livro de estórias vi olhares solidários. Almas perdidas no tempo, estórias descompassadas.
Alguns contos de fadas, pricipes e princesas corriam de um lado para o outro.
Naquele centro Comercial, ali sentado naquela mesa a observar, eu era apenas mais uma estória entre as muitas que enchiam aquele índice.
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